Infériorisation

Ces derniers temps furent des moments difficiles
Où les quelques intempéries furent un péril.
Entre temps, le calme était, chez nous, revenu.
Mais le temps des lamentations est revenu.
Dans la famille il n'y a plus de cohésion,
Et tout le monde à ses propres altercations.

Et moi dans tout ça, dans cet océan de pleurs ?
A quoi me sert mon talent, dans tous ces malheurs ?
Il ne reste plus qu'un poète en perdition,
Qui ne trouve au bonheur, plus aucune solution.

Comment voulez-vous que je développe un "don"
Si je n'ai plus aucune idée, inspiration.
Mon cerveau n'a plus qu'un seul sentiment : souffrir,
Et il n'y a plus qu'une seule envie : mourir.

Mon cœur, quant à lui, ne m'indique plus la vie,
Il m'est impossible de faire d'autres écrits.
Dans ce monde de nuage, sans éclaircie,
Il n'y a plus assez de place pour l'esprit.

La poésie est un moyen de s'échapper,
De ne plus du tout penser à la réalité.
Mais l'écriture a aussi d'autres vertus.
En effet, elle me permet surtout de m'exprimer
Car je ne sais vous parler qu'avec des rimes,
Ou avec quelques phrases dites sublimes.
Mes mots atteignent directement votre cœur,
Alors qu'à la vérité, ils créent des malheurs.

Je ne pourrais vous toucher sans la poésie !
Avec vous je ne sais comment m'entretenir,
Sauf quand je retranscris, dans mes quelques récits,
Tout ce que je ressens, et que je vous fais rire.

Toutes mes paroles sont autant de venin,
Que mes rimes sont, de mon cœur, la zone sombre.
Ils montrent ce que j'ai toujours caché dans l'ombre
Et ce que je suis sous ces airs de gros gamin.

Mes poèmes exposent tous mes sentiments,
Et extériorisent tout ce que je ressens.
C'est grâce à eux que j'ai eu mon premier rencard,
Même si c'est vrai que ce n'est pas du grand art.
Mais faut-il forcément faire quelque chose de beau,
Pour pouvoir faire plaisir aux êtres qui nous sont chers ?
Mais n'est-ce pas l'intention qui, au cœur, fait chaud ?
Peut-être, mais fallait-il encore la faire.

Et tout cela pour dire que sans l'écriture,
Je ne pourrais pas vous parler, à vous les femmes.
Ils ne font que représenter ma petite âme.
Sans eux je ne serais pas plus qu'une moisissure.

Certains disent que j'ai un don, quel don,
Le fait d'aligner ces quelques vers ?
Je vous demande pardon,
Mais tout le monde peut le faire.

Où est le magnifique talent,
Dont tu parles tout le temps ?
Je ne suis qu'un petit abruti
Qui ne fait que quelques récits, pas très jolis,
Et qui se dit poète.
C'est tout le mal qu'on me souhaite.
Ça ne sert à rien de se prendre la tête,
Pour une histoire sans avenir net.

Tout le monde me dit que j'ai une belle plume,
Mais ces compliments, je ne les mérite pas,
Car il en existe des meilleures que celle-là.
Vos intentions sont louables, mais je sens leur poids telle une enclume.

Où trouvez-vous, dans mes poèmes, la grâce de Dieu,
Celle qui fait que, par mes écrits, je rend les gens heureux ?
Mes œuvres n'ont rien d'exceptionnelles,
Elles sont juste, pour la plupart, tirées du réel.
Vous me faites croire que je peux devenir quelqu'un
En faisant simplement quelques quatrains.

Si d'après vous, je possède cette chance,
Dites-moi où vous l'avez vu,
Cette fameuse reconnaissance
Que soit disant j'aurai eu.